Hilary esperaba risas y recuerdos familiares cuando abrió el viejo álbum escolar de su abuela. En lugar de eso, encontró el rostro de Tyler mirándola fijamente desde una foto tomada décadas antes de que él naciera.
Era una velada familiar corriente, de las que empiezan con demasiada comida y acaban con todos hablando por encima de los demás en el salón.
Mi abuela, Eleanor, había preparado té con limón aunque dentro de casa ya hacía calor. Mi madre había traído galletas de la panadería cercana a su despacho, y mi tía había aparecido con una pila de viejos álbumes de fotos que había encontrado mientras limpiaba el trastero.
"Cuidado con ésos", dijo la abuela, golpeando el álbum superior con dos dedos. "Eso es historia".
La tía June se rió.
"Eso es polvo, mamá".
La abuela la miró, pero había una sonrisa detrás.
Me senté con las piernas cruzadas en la alfombra, balanceando una taza entre las manos, mientras mi familia se reunía alrededor de la mesa de café. Sacamos viejos álbumes de fotos de la familia Harrison, hojeamos páginas amarillentas, nos reímos de los antiguos peinados y recordamos historias.
Mi madre señaló una foto y se tapó la boca. "Oh, no. Ese vestido".
"Suplicaste por ese vestido", dijo la abuela.
"Tenía siete años".
"Y eras testaruda", añadió la abuela.
Todos se rieron y, durante un rato, sentí ese raro y suave calor que sólo se produce cuando nadie tiene prisa. Nadie miraba la hora. Nadie discutía. Incluso mi teléfono permaneció boca abajo a mi lado, en silencio por una vez.
Tyler me había enviado antes un mensaje diciendo que llegaría tarde por motivos de trabajo. Tenía 28 años, dos más que yo, y trabajaba muchas horas como técnico en una empresa de seguridad privada.
Se había disculpado tres veces por haberse perdido la cena, lo cual era muy Tyler. Era considerado de una forma que hacía que la gente confiara en él rápidamente.
Mi madre le adoraba.
Mi abuela me dijo una vez que tenía "ojos anticuados", fuera lo que fuera lo que eso significara.
En aquel momento, me pareció muy tierno.
El álbum del instituto de la abuela fue el último que abrimos.
La portada era de color verde oscuro y estaba agrietada en las esquinas. Su nombre estaba escrito en el interior con cuidadosa tinta azul. Las páginas olían ligeramente a papel, perfume y tiempo.
"Oh, mírate", dije cuando vi una foto suya de pie junto a una bicicleta, con el pelo rizado alrededor de la cara.
La abuela se rio.
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