Tenía una barriga enorme. Le costaba moverse. Pero estaba arrodillada en el suelo, con un trapo y un cubo en la mano. Se frotaba, sudando profusamente y llorando.
A su alrededor, nuestras tres criadas estaban de pie. Estaban encorvadas. También lloraban. Pero no hacían nada. Solo observaban a Elena.
¿Y en el sofá? Mi madre, doña Miranda, estaba sentada. Tomando té con las cejas arqueadas.
“¡Date prisa, Elena!”, gritó mi madre. “¡Los lados están aún más sucios! ¿Crees que por estar embarazada eres una señorita? Recuerda, vienes de una familia humilde. Estás acostumbrada a las tareas domésticas. ¡No te hagas la querida!”
“M-Ma…”, gritó Elena, sujetándose las caderas. “Me duele el estómago… Estoy mareada…”
“¡Me da igual! ¡No paren hasta que esté reluciente! Y ustedes, criadas, intenten ayudarla, ¡las despediré!”
Se me heló todo el cuerpo.
Mi madre… la mujer que creía que tanto amaba a mi marido… ¿lo está convirtiendo en sirviente en mi propia casa cuando no estoy?
“¡MA!”, grité.
Dieron un salto de sorpresa. Doña Miranda palideció al verme.
“¿M-Marco?”, balbuceó mi madre. “¡Hijo! ¡Llegas tan temprano! ¡Pensé que estarías aquí esta noche!”
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